Me llegaron secretos, pequeños. Pequeñitos...
Aquellos prohibidos que murmuran espaldas
Proclamando fiebre y música
Sueño el venir de verdades
de las luz que al fin, se mueve.
martes, 29 de noviembre de 2016
viernes, 4 de noviembre de 2016
Poema del Campo
Aunar el silencio
Del aura en los campos
Atosigando el roció
Extinguiendo el vacío
Tiempo en arena pasa al barro
Hombres hechos piel
Cosechas perdidas
Por pecados intangibles
Putrefacta la verdad
Mentiras capciosas
Solo quedan incertidumbres
Huertos vírgenes
Girasol, trigo hecho pan
Y como semilla me entierran al sol
Para crecer y dar luz.
Observamos
En una plaza del mundo
Un vagabundo ebrio
Susurra Blasfemias
Una madre Regaña e insulta a su hijo
Tal vez será el amor que tiene
O el nene es reflejo del padre
La gente pasa, toma sol, camina, ríe y festeja
Chicos se complotan, se drogan
Refugiados en el suburbio
La adolescencia es ambigua
Y la gente mira
Ve las Blasfemias del vagabundo
Ve a un obrero que les regala
pan a las palomas
¿Por qué lo hace? Nadie se pregunta
¿Qué ellas no son un arquetipo de la
soledad?
¿ Qué significan los susurros? ¿Palabras
Perdidas?
Lágrimas al fin se escapan mientras pueden
del corazón del marginado
Invisibles
Porque así deciden que sean.
Mafalda
Tan liberal es ella
que sus dichos oprimen restricciones
El mundo es su amigo
su gran amante
Aveces lo cuida, es una enfermedad atípica
Pero es meticulosa con otras cosas
El colegio y su monotonía educacional
Aamigos que difieren en riqueza
Pero no en su amor
Pues su política es seria también, y su voz es pantalla
Pero ya no existe Mafalda
Ya no se queja ni ríe
No llego a ser adolescente
Porque quino la dibujaría desaparecida
El mundo es su amigo
su gran amante
Aveces lo cuida, es una enfermedad atípica
Pero es meticulosa con otras cosas
El colegio y su monotonía educacional
Aamigos que difieren en riqueza
Pero no en su amor
Pues su política es seria también, y su voz es pantalla
Pero ya no existe Mafalda
Ya no se queja ni ríe
No llego a ser adolescente
Porque quino la dibujaría desaparecida
Poema Blanco
Tu vientre resulta un lugar tan virgen
Y mis caricias suaves rozan la perversión
A veces pienso que te corrompo
Es invencible no exaltarse con tu piel
No penetrar en tus ojos
O dejar evidencia de mi amor
Por todo tu cuerpo
Eso sí, tu alma desata lujuria
Pide a gritos los labios
Busca en mí su liberación
En este ya impuro cuerpo
En esta alma encadenada
¿A que?.
Despertar
La escarcha del patio
Combina con las cortinas
Que bailan con el aire
Sinfonías que desvisten pieles
De a poco la aurora despierta a las
bestias
Incrédulas. Desorientadas
El café molido se hace aroma
Los espejos juegan a empañarse
Destellos borrachos invaden las ventanas
Mortificando hilos que se estiran hasta no
sé donde
Y de a poquito voy siguiendo
Tu
perfume, tu arte
Unificando realidades
Tocando tu transparencia
Y me miras y devoras
Haciéndome Despertar.
No tengo frio
Ya no quiero tenerlo
Bosque
Un cuerpo entre guirnaldas
Sigue empuñando su cuchillo con firmeza
Brilla la luna en el rostro
Una mueca disimula
Brinda aliento al viento norte
No sangra, hemorragia terrestre.
De paso, nacen orugas en las hojas
Aúllan indios desnudos buscando presa,
Crece la nieve de montañas
Oscuro es el fondo de un rio
Una familia de osos emprende su retorno
Cogiendo sus patas,
Excitados de hambre
Entre ramas rotas
Y pólvora en el aire…
Domingo
El cielo celeste con una luna decora el porvenir
del invierno
Se tiñe levemente con los colores del
césped
Y las líneas del área rival
La tribuna
corea barbaries, aplausos con
gloria y reproches de ecos
La temperatura relativa al tiempo trascurrido
Silencios pasmados
Desde lejos tiemblan vidrios
Y Mil gritos retuercen ilusiones
Santificando a hombres de carne y hueso
Vida
Un limonero bañándose al sol
Se estira rozando tierra negra
Húmedos naceres, germinan…
Hedores que trascienden
Cortando piel hasta sangrar
Refinando pociones para hacer días
Pastos verdes tocan su base
Ayudando a diminutos mundos
Sosteniendo coronas implacables de corteza
Acarician la vida
Hasta que se sonroje y huya a ningún
destino
Siempre,
El amor es una raíz
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